estratto da

La Villeggiatura ovvero Breviario sentimentale

5 gennaio 1988

Caro ...,

ho visto dal mio amico falegname, antiquario, impresario di pompe funebri, due cariatidi in legno di noce che un tempo stavano al lato di un camino, e me ne sono invaghita. Si tratta di un uomo e di una donna. La mano femminile ricorda il Parmigianino, tanto è allungata. 

Se le mettessi ai fianchi del mio letto, parrebbe volgare?

Domani verrà la mia amica per le ceneri della madre, le metteremo nel muro e poi berremo e mangeremo alla sua memoria. E' pacificante sentirmi utile. Sono le due della notte e non voglio dormire. Detesto sognare, forse per questo al risveglio non ricordo mai nulla. Vorrei vivere qui un anno intero, ma forse impazzirei senza le tribolazioni cittadine a fare scudo tra me e me. Della città non uso quasi nulla, non sono mondana, non intrattengo utili relazioni, sono convinta che nessuno sappia chi sono, tantomeno cosa faccio. (E cosa faccio? Scrivo. E come vivo? Vivo. In povertà mia lieta...). Godo reputazione di non aver bisogno di nessuno e di niente.

Ho strenuo bisogno di bellezza, bontà e intelligenza. Anche io sto diventando vecchia e mi domando che ne sarà della mia virtù. Solo la stanchezza mi può tradire.

Forse questa notte mi chiamerai, tua          

                                                                                                                                                                                                   

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